。。腹部的伤还跳痛，布条勒得很紧，每走步都扯得生疼。他低头了那具尸——脸朝，背着支流矢，血已经干了，变深褐。，嘴型是喊个名字。。。，又了遍。没有字，只有道深深的划痕，像是用刀尖反复刻过，刻到半停了。边缘磨得油亮，那是经年累月贴胸留的。？名字？记号？还是随便划着玩？。他只知道，这个阿，岁或者二岁，从某个地方来，有某个等他的。
他死了。

曾静州把木牌系回腰间，系紧。

“我替你活着。”他轻声说。

然后往城走。

城比城头更。到处都是——抬尸的，搬箭矢的，扛擂木的，来来往往，撞来撞去。有哭，有喊，有骂。地到处是血，踩去黏糊糊的。

他拉住个：“请问，辎重队哪儿？”

那了他眼，没说话，挣他的走了。

他又拉住个。那朝指：“瓮城。”

边。瓮城。

他知道瓮城哪儿，但知道边。

他往走。

郾城。走了约莫炷的工夫，他见了瓮城的轮廓——道半月形的城墙向凸出，与主墙形道狭窄的夹道。夹道敞着，没有门。

他站夹道，没有立刻走进去。

墙根堆着堆焦的木料，底那层已经炭化了，面几层还能出门轴、门闩的形状。边缘的断整齐，是刀斧斫过的痕迹。

是火烧断的。是被拆来的。

堆这多了？

他蹲，摸了摸层那根门轴。灰，厚厚层灰。

是新灰。

他站起来，走进夹道。

夹道很窄，两并行都要侧身。脚是夯实的土地，被数脚踩得坚硬光滑。两侧的夯土墙留着深深的擦痕——那是轮常年碾过留的。

走完夹道，瓮城他眼前展。

左边是排厩。厩棚是茅草顶，柱子歪歪斜斜，有几根用麻绳捆着加固。拴桩磨得油亮，根根杵地。棚拴着七八匹，多是驽，垂着头，慢吞吞嚼着草料。

有匹站面。

曾静州多了它眼。是因为它——它了，鬃花，脊背塌，右后腿有些跛。是因为它的姿势。别的都低着头嚼草，这匹抬着头。它的耳朵朝前，是耷拉着，是朝前。像听什么。

曾静州顺着它耳朵的方向望去。墙。城墙挡住了。但它还听。

他没有走过去。

右边是片棚屋。说是棚屋，其实只是几根木桩撑起面斜顶，面没有墙。棚堆着西。

箭矢——排排排的，箭尾朝，像列阵的士卒。擂木——刚从城头来的，有的还嵌着军的箭镞。砲石——堆山，的那枚有头。火药蒺藜——用油纸包裹，包包摞木架，纸包写着期。

他正要近，身后来脚步声。

他回头。昨那个卒知什么候走了过来，拎着包火药蒺藜。

卒了他眼，没说话，走到那堆火药蒺藜旁边，弯腰了，从面又拎出包，掂了掂。

“昨儿个用了。”卒说。

曾静州站旁边，忽然。

“昨儿个……是哪？”

卒偏过头，用那只独眼着他。

“七月八。”他说。“狗攻了整。”

七月八。

曾静州把这个子过了遍。

昨是七月八。

那今就是七月。

绍兴年七月。

他知道了。

他站这，绍兴年的土地。城有兵，城有岳飞。

那个活着。

还没有死。

他想起昨的血，想起城头的兵，想起卒拔箭的眼。他知道这是哪个了——边那些铁浮图，那些擂木撞城的声音，那些他出名字的盔甲和兵器，都告诉他答案。

但他正知道的，是另件事。

那个这。

那个他纪录片过数次的。那个弹幕被数喊“意难”的。那个他临睡前点了赞的。

他就这座城。

曾静州站那，望着卒的那包火药蒺藜。

他知道已该是什么感觉。

动？恐惧？荒诞？

他什么感觉都没有。

只有种奇怪的、空落落的静。

像是个终于走到了路的尽头，发前面什么都没有。

卒着他，没有问为什么。他把两包火药蒺藜夹腋，转身往那辆砲走去。

“跟着。”他说。

曾静州跟。

砲蹲瓮城正央。

是蹲，是踞。像头沉睡的兽。

曾静州没见过这么的砲。悬臂两丈尺，尾端垂着粗麻绳编的弹兜，兜比脑袋还。底座是整根榆木，榫卯结构，用颗铁钉。

但它是沉默的。

右臂悬臂根部，有道裂纹。裂纹从榫眼缘蜿蜒到悬臂部，斜斜的道弧形，像凝固的闪。有用麻绳把它捆扎起来，道，两道，道。麻绳勒进木纹。

卒蹲来，把两包火药蒺藜脚边，拿起靠旁边的锉刀，继续修那道裂纹。

曾静州站他身后。

他没有出声。

卒也没有回头。

风吹过瓮城，把厩的气味、箭矢的气味、砲的气味、桐油和生漆的气味、干草和豆饼的气味——种气味搅起，从他俩之间穿过去。

很。

“来了。”卒说。

那声音很哑。是声带的嘶哑，是经年累月把太多话咽回去的那种哑。

曾静州顿了。

“……来了。”

“什么？”

曾静州沉默。

他什么？写码？PPT？卖？考公务员？这些这什么都是。

“认字。”

卒的锉刀顿了。轻的顿。他没有抬头，但握锉刀的指收紧了，指节泛。

“算账吗？”

“。”

他这才抬起头。

用那只独眼。

曾静州次认清这只眼。是瞎的，是劈伤的。刀疤从眉梢斜劈而，把左眼眶整个切了——刀刃垂直切入，斩断眉骨，犁过眼球，从颧骨穿出。愈合后留隆起的棱。眼皮还，远半眯着。透过那道缝隙，曾静州见眼珠还。灰褐。浑浊。瞳仁涣散。这只眼已经见了，但它还。

卒用右眼着他。

那目光是审，是估量，是匠验器的目光。那目光是问个问题。个他问过数的问题。

——你是是那个能接去的？

曾静州没有躲这道目光。他站那，让卒。

阳光从瓮城照进来，把卒花的须发镀。

他完了。

“粮秣账房缺个写字的。”他低头，继续锉榫卯。“今起你去。”

曾静州没有说话。

他站砲旁边，着那道被麻绳捆扎的裂纹。

他没有问工是多。没有问住哪儿、什么、归谁管。

他问：“账房哪儿？”

卒朝右边呶了呶巴。

那是间茅草顶的棚屋。没有墙，面透风。

曾静州刚要走，卒又。

“某姓郑。”他说。“他们都某郑都头。”

他顿了顿。

“岳帅那边，某说得话。”他了眼曾静州。“你安干。”

岳帅。

岳飞。

曾静州听见这两个字，又动了。但他什么都没说，只是点了点头。

“。”

他转身，往草料库走去。

棚屋门坐着个。

来岁。瘦。蓄着两撇鼠须。鼠须修剪得很仔细，左右对称，尾端尖尖的，像两把的匕首。

他低着头，本账册。得很慢。每页，就停来捻捻须尖。

曾静州走过去。脚步声惊动了他。他抬起头，见曾静州，见曾静州腰间那枚字木牌，见曾静州肋缠着的布条。他的目光这样西停了瞬。然后他低头，继续那本账册。

曾静州站案前。没有出声。

等了很。

那终于抬起头。眼没有轻蔑，没有同。是种很复杂的。像个该来的。像个来了就走了的。

“新来的？”他问。

“是。”

“姓什么？”

曾静州顿了。

他姓曾，曾静州。

但这具身阿。

他知道该用哪个。

“曾。”他说。“曾静州。”

那点了点头。

“曾录事。”

他把账册合，站起身。动作很慢，膝盖似乎。

“某姓吴。”他把串钥匙搁案。“这是库房的钥匙。”

钥匙七枚。铜铸。。用皮绳串起。

曾静州见了绳结处那块暗褐的渍痕。颜很深。渗进皮绳纤维。干涸后结硬壳。

他没有立刻拿起钥匙。他着那块渍痕。

“某姓吴，”又说了遍，“他们都某吴。”他顿了顿。“库房的事……你慢慢学。”

他把目光从钥匙移，落曾静州脸。

“前录事姓周。”他说。

这是他次主动起这个。

“周录事。”他又说了遍，像确认这个名字还活着。

“他走了多了？”曾静州问。

吴没有答。他捻着须尖。捻得很慢。。两。。

“昨儿个。”他说。声音很轻，像怕被什么听见。

“昨儿个的城，没来。”

他着曾静州。

“抬来的候，还攥着这串钥匙。”

曾静州愣住了。

昨儿个。

七月八。

就是昨。

就是已穿越来的那。

已城头昏迷的候，这个被抬了来。

他把钥匙握。那块硬壳硌着掌纹。

“血把绳子浸透了。”吴说。“某试过洗。”

他转过身。

“洗干净。”

他的背走进棚屋的。

曾静州站原地。

他想起昨城的哭声。

想起那些被抬走的尸。

周是其之。

他把钥匙收进怀。

与那枚字木牌起。

阿的。

周的。

他忽然觉得已很重。怀很重。

他走进草料库。

间棚屋。没有墙。面透风。干草捆方方的垛，码得比还。草垛之间的过道仅容侧身，空气飘浮着细碎的草屑。

他找到那张案。

案是木板搭的。两条桌腿样长，低的那条用半截砖头垫着。砖头是城砖的碎片，边缘还留着火烧过的焦痕。

案摊着账册。积了薄薄层灰。

曾静州吹灰尘。

他页。

绍兴年七月。草料库收支录事——周。

字迹工整，墨均匀。每笔都收得很稳。

他往后。

绍兴年七月。草料出库：料石，干草八束。

绍兴年七月七。草料出库：料石，干草二束。

——战前储备。字迹还是稳的。

页。

绍兴年七月八。

这页没有出库记录。只有行字。

“军攻城。某城箭。”

墨迹这顿了。

然后，是空。

页。空。

再页。空。

整本账册，从七月八往后，是空。

曾静州着这空。

七月八。

就是昨。

周城箭的那。

他没有回来的那。

曾静州把账册合。

他站那。

窗，郑都头还蹲砲旁边。锉刀刮过木头的声音，沙沙沙沙。

他想起刚才郑都头说的话。

“岳帅那边，某说得话。”

岳帅。

那个。

他又想起那部纪录片。

想起那些弹幕。

想起已点的那个赞。

那候他只是个客。出租屋，刷着机，为八年前的事“意难”。

他是客了。

他这。

这座城。

那个的。

他知道已该想什么。

他只知道，他得活去。

活去，核账，记那些知道有没有用的数字。

也许有，他见到那个。

也许。

他坐来。

研墨。

墨是半截残墨，知用了多，边缘磨得溜圆。砚台还有宿墨，干涸龟裂的硬块。

他添水，研墨。

墨慢慢散。

他舔笔。

笔是竹杆毫，笔锋已经有点秃了，但还能用。

他把笔尖落“周”二字旁边。

顿了。

然后他写：

曾静州。

绍兴年七月。

他把笔搁。

窗，郑都头还修那架砲。

沙沙沙沙。

曾静州账册的页。

他始核账。