古今多少苍茫事

文学于我，不管是过去记忆还是当今，都原本是很高雅、很艺术的东西，那些咬文嚼字、码段垒章玩笔杆子的活儿于我很遥远，至少在我看来，那是需要天赋的，和我仅仅喜欢看点书两不相搭。

家里桌柜满满的堆砌了不少书：唐诗宋词、奇闻杂谈、摄影散文……有的是出于装模作样做个摆设，有的是出差无聊偶尔买几本打发时日，有的是老师和同事推荐，买了看了便放书架上接灰尘了。

我这人，在别人眼里，一首是个备受争议的人，说好说坏的都各有其人，且都不屑于我的那股酸气：房屋不大，但一定得有放书的地儿，收入不高，一定得留买书的钱。

喜欢一个有书读的世界，虽说书香之中透着一股腐酸之气，但在文字的氛围中，还是收获了不少的感受。

比如，一些好的文章段落，阅读之后会有种久别重逢的感觉，似乎我自己想说的话，作者替我说了，隐隐的恨意之中有种空空的失落。

随着阅读之后的欢快淋漓，我也渴望能写点什么充满智慧精辟经典值得回味的东西，每次捉笔都烦躁不安劳神费力，几番努力却始终写不出什么像样的文字来。

所以，渐渐的也就认了命了，既然自己不是文字的写手更不是玩弄文字的高手，不如就老老实实成为一名地地道道的读者，静静地看别人写的，随波逐流地打发自己的情感。

一个人沉下心来思考，会渐渐明白很多道理，比如对文学的理解，虽然书读了几本，大多是街头肤浅之物，不过是茶余饭后的消遣。

文学需要**，没有生活的**就没有文学的冲动，有时甚至是极端条件下迸发出来的非常态的**，才能创造出闪耀伟大光芒的文学作品，所以古人有大苦大难大文章之说。

而我的**无非是突然间冒出的一股冲动，这种偶然的意识，没有持久的动力，于景于情容易模糊淡化，无病**，缺乏一种灵气，便自生惰性。

自己徘徊于文学大门之外不仅仅是因为自己没有那份必须的文字功底，更是因为顺畅平淡的生活造就了与世无争的心态。

很多次和朋友们聚会，都会天**北的说些故事，一个偶然的机会，一些朋友们鼓励我：就像你给我们讲的那样，原本的忠实地记录下来，说不定有人会喜欢你的故事，会喜欢你讲故事的这种风格。

不管他们有没有鼓捣我的故意，我始终相信他们的出发点一定是好的，他们试图让我从眼前沉闷的生活方式中开辟一个发泄的途径。

我的人生并没有写下来的必要，既不是商界精英有贤之士，更不是达官显贵社会名流，但终不忍辜负新朋旧友们的期待，亦不甘年少芳华的承诺，决定每天花一点点时间，整理琢磨，以某种方式，把那些往事定格。

于是乎，有什么写什么，是什么写什么，不修饰不做作，忠实地记录经历和情感。

我一首偏执地认为：只要是真正的心灵文章，那就是给自己的诺贝尔奖。

其实，每个人都是有故事的人，一个人，不论你如何结局，都是那些看不见的力量作用的结果，一些人注定是你生命中的过客，那些事都是无法抹去的历程。

在我磨磨蹭蹭悄然无息动笔的时候才发现，原以为寥寥几笔可以说得完的过去，却如电影在脑海里，一个场景接着一个场景，不是一杆烟一顿饭的功夫能够说得清楚的事情，不得不沉沉的花费好多笔墨。

今天，这些随意记录的恬淡文字，终成了这本有点几不像的东西，如果你偶尔一读认为值得一议，希望你能从中体会到一种平实，在这种没有漂浮的平实中也能体验到另外一种东西，也许它就是你骨子里隐藏己久的东西，也希望能透过你人格的光芒借助于正义的力量，不悲叹于人生一切饥渴和挫折中所内藏的苍凉，不感受到奄奄一息无法解脱的绝望。

我以前偶尔也写点什么，不过是弄些道听途说的词藻堆积，写出来的东西就像自己所谓的三脚猫书法一样不伦不类，除了自己几乎没人看得懂，时间久了再一看，觉得有些做作，甚至有些恶心，如果你也有这种不适，请立即掩卷而息，权当是凉秋寒冬的一个感冒。

当然，我也得慎重**：任何人都不要对号入座以免伤了你自己，变了那句俗套的话说：如有雷同，都是故事，与过去、现实、未来都无关。

我不想伤害任何人，不管你是好人还是坏人。